Это уже мечта: вот допишу фик и с легким сердцем сгину в тумане, перейду на что угодно - на повести, на "Эроику", и время от времени буду вспоминать. допустим, Хильду, и вздыхать о ней, как вздыхают о давно позабытой любви - мол, красивая была, ах, как я ее любила. В фике между тем нет ни начала, ни конца, ни кусочка из середины, а есть почти двадцать тысяч слов (они же - три авторских листа). Герои уже сыграли в карты, почитали Самойлова и Суинберна, расцеловались, расстались, встретились вновь. Я смотрю со страхом на то, что получается: надо еще выверять времена года, чтобы вслед за осенью не настало тут же - без передышки - лето. Текст-медуза без скелета, расплывающиеся абзацы, мечты без действия.